Tratteggi bianchi sul grigio infinito,

bava di lumaca che s’inargenta di luna

e presto si dissecca nel sole.

Così seguo la mia via con gli occhi bassi

attenti alla linea di mezzeria.

Col passo lento e svelto,

col fiato quieto e stanco,

secondo il giorno e il tempo

che se li porta via.

E nella chioma di rigogliosi rovi,

gelosi custodi di frutti e sogni,

brandelli restano di pelle e desideri.

Petali persi di ginestre e portulache,

pendule madonne fra cardi spinosi,

mi salutano lievi nel crepuscolo che avanza.

Profuma di sonno e polvere

quest’aria di carta ingiallita

fra le rughe delle mani

e le ginocchia inclini alla preghiera.

Profuma di sera.

(fm)  8 agosto 2014